Pasos impares

PASOS IMPARES

Cuando quiero escribir, simplemente me limito 

a bostezar imágenes, maldormir instantes,

y esperar que se haga de noche en mi habitación 

entre irrealidad y desamparo.

En un reino octosilábico habito un palacio

de cartón; mis rimas, tan forzadas como siempre,

tan mediocres como nunca, me dejan conforme,

lo cual es suficiente para mí.

Nunca me lo he planteado así, pero quizá me 

dedique a derramar tinta por no querer gastar 

saliva; desnudo de los miedos para abajo,

me pierdo en los atajos de la vida.

Persigo el dulce amor de las derrotas sonriendo

ante recuerdos suicidas que buscan llamar la 

atención, encuentro lo infinito a la vuelta de

la esquina, en un jardín sin flores.

Mis silencios pecan por soberbios; ocasos que

besan vagamente los labios equivocados,

me enfrento al papel portando adjetivos que evito

nada más empezar a expresarme.

Y eso es mi poesía, un impreciso sabor a 

nostalgia, un conjunto de nuncas que osan salir 

a caminar con obscenidades de etiqueta,

con pasos impares y vencidos.

Confieso que a veces me detengo demasiado

en el relato furtivo de un país de lobos

sueltos, lagrimeando por un futuro que no 

llega ni siquiera a pesadilla.

Húesped del cuerpo que me ha tocado, arena

en la inmesidad de la vida, siempre dedico 

renglones a hacerme preguntas inoportunas,

pisando cristales por deporte.

También deshojo en forma de caricia, crónicas

de los inviernos inhóspitos en el pabellón

de los sentimientos, condenados a contemplar

constelaciones de soledades.

Resumiendo y sin extenderme en tantos detalles,

expongo como teoría una exacta conclusión:

los poetas escriben porque tienen talento,

yo lo hago porque me da la gana.

Mariano