El último juguete

EL ÚLTIMO JUGUETE

Aquella tarde quiso hablar con las metáforas 

que habitan en las gotas de la lluvia,

descifrar el subliminal mensaje que se oculta

tras el crujido de las puertas.

Aquella tarde construyó sobre el papel

una trinchera para enfrentarse al tiempo.

Aquella tarde, en el banco podrido de un

parque tarareó un tango de Gardel.

Aquella tarde blandió su espada al 

mismo tiempo que su inocencia.

Aquella tarde, de cristales rotos y 

granadas, no supo si reír o llorar.

Aquella tarde cobró los derechos

de autor de todas sus ruinas.

Aquella tarde entendió que ya ninguna

plegaria del mundo alumbraba como antes.

Aquella tarde supo que todo camino

es espejismo, tormenta, mal augurio.

Aquella tarde sancionó al desánimo,

bebió el oxígeno de sus ojos cansados.

Aquella tarde creyó poder encontrar las huellas 

digitales de su destino en las plumas de las palomas.

Aquella tarde escaló murallas de ternura  

en el fondo de un acuario de peces rojos.

Aquella tarde leyó poemas para no escuchar

las penas del jardín sucio de su viejo corazón.

Aquella tarde pidió tres deseos, durmió la siesta,

soñó que la luna adelantaba su reloj.

Aquella tarde, de besos de óxido y de brea,

el cielo era un azul herido esperando anochecer.

Aquella tarde, llovieron flores, bostezaron los

gatos, se llenaron de barro las pieles agridulces.

Aquella tarde fue un duelo de leopardos 

y panteras, de aleteos a ras del suelo.

Aquella tarde de mirada somnolienta,

de manos impacientes y en vigilia.

Aquella tarde, despeinada, milimétrica,

errante, de estufas nuevas y ratones asustados.

Aquella tarde, con sabor a gelatina,

espejos fragmentados y camas al revés.

Aquella tarde, de escalones desordenados,

transformó cada sendero en escombro.

Aquella tarde supo que a los finales 

felices siempre los ajusticia un francotirador.

Aquella tarde, de almas perdidas y huesos

amarillos; siluetas aturdidas temblando

de frío, aquella tarde herida de grandeza

ansiaba la vida aprender a naufragar.

Aquella tarde, de vendedores ambulantes

y un paisaje repleto de irrevocables cicatrices.

Aquella tarde soñó con los ojos abiertos

con un bosque de árboles agonizantes.

Aquella tarde no incluyó en el inventario

el momento exacto del inicio de su llanto.

Aquella tarde, de grietas y egoísmos,

comprendió que nunca dos dolores se asemejan.

Aquella tarde, de latidos aprendiendo a recordar, 

tachó de su cuaderno los adjetivos hirientes.

Aquella tarde, a solas con la vida, se sintió

la última baldosa de un salón de baile derruido.

Aquella tarde supo que un sofisma es

solo una mentira que se hace querer.

Aquella tarde vio aletear respuestas

a las que todavía no sabe ponerle nombre.

Aquella tarde, asimiló que hay días que 

equivalen a un millón de trabalenguas.

Aquella tarde, de nombres equivocados,

se rompió el último juguete y ningún niño lloró.

Mariano